Se parecen, se parecen..., pero no son lo mismo (21): evening y afternoon es el interesante Trujamán de esta semana perteneciente a la interesante serie de Fernando A. Navarro que, en nuestra opinión, es de lo mejorcito que se publica en esa sección del Centro Virtual Cervantes.
A falta de Martes Neológico, cabe apuntar que Fundéu ha dado su visto bueno al acrónimo pictopueblo formado a partir de pictografía y pueblo. Un neologismo creado para caracterizar a los municipios que colocan pictogramas en lugares representativos para facilitar una mejor comprensión de su función. No nos ha interesado lo suficiente este invento como para animarnos a bucear en el alumbramiento que ha sido significativamente promocionado a partir de la inciativa aplicada por Endesa en la localida turolense de Andorra para edulcorar la pérdida de la central eléctrica que era su principal industria. No son precisamente "pictogramas inclusivos" lo que realmente necesitan por ahí. Ni estos impostados palabros los que demandan los hablantes cuando los pictogramas ya tienen extenso uso en la señalización informativa de las urbes.
.jpg)
Más posibilidades de prosperar vemos a la voz icing, el nombre drivado de la sigla ICE (Internal Combustion Engine) que se ha dado en Norteamérica a la práctica de aparcar vehículos con motor de combustión en plazas reservadas para la recarga de los eléctricos (más detalles). Quedamos a la espera de conocer qué adaptación propone Fundéu, pero nos permitimos presentar las candidaturas de carburokupas o carbonokupas.
Algo desorientador resulta, en el contexto de la actualidad informativa, el título Kate es diferente que Álex Grijelmo ha dado a su última entrega de La punta de la lengua. Una reflexión sobre la excepción Kate en la tradicional tendencia a españolizar los nombres de la realeza que, como es habitual, encontrarán íntegra en el Anexo 1 de hoy.
Y acompañamos como Anexo 2 Muera Durango y viva la rima, contribución de Lola Pons al Día Mundial de la Poesía celebrado anteayer. Un artículo que apoya en unos pasquines aparecidos en Valladolid a finales del siglo XVIII la constatación de que la poesía no solo surge de la contempación de cuanto suscita emociones, sino que también nace como nemotécnico apoyo a la preservación de lo que se dice y facilitar su transmisión.
Pasamos al lenguaje el humor con la aplicación que hizo García Morán en la Gaceta de Salamanca de algunas las impostadas tendencias neolingüísticas en su viñeta del Día del Padre, mientras que Santy Gutiérrez se ocupaba el jueves del anuncio de que se va a reescribir el reglamento del Congreso en lenguaje inclusivo y a elmininar de su nombre el especificativo "de los diputados". Entre ambos, Pablo García trató en La Nueva España sobre el anuncio de penalizar las faltas de ortografía en las pruebas de acceso a la universidad.
Concluimos con Miguel Ángel Rodríguez convertido por Riki Blanco en El País en un amenazante trasunto de Pepito Grillo, junto con un recordatorio de que el jefe de gabinete de Ayuso ya interpretó el papel de Gepetto en la viñeta de ese mismo dibujante del 6/11/22.
Incluso hemos traducido nombres propios de personajes históricos, como los alemanes Carlos Marx, Adolfo Hitler (Adolf y Karl), Martín Lutero (nacido Martin Luder, y que luego cambió la grafía a Luther) y la francesa Juana de Arco (Jeanne d’Arc), entre otros muchos.
Además, adaptamos en su día las firmas de afamados artistas (Miguel Ángel era Michelangelo, Rafael era Raffaello…) y de notables escritores (Julio Verne era Jules, Alejandro Dumas era Alexandre…).
Esa costumbre se ha ido desvaneciendo en lo referido a los nombres ajenos a la realeza, pero hasta ayer mismo seguía vigorosa para reyes, príncipes y quienes se hallan en la primera línea familiar. Así, mencionamos a Carlos de Inglaterra (y no Charles), y antes a su madre Isabel (y no Elizabeth), hija a su vez de Jorge VI (y no George), hablábamos de Lady Di (y pronunciábamos Di, y no Dai) o Diana de Gales (y no Daiana). Por eso también escribimos Camila y no Camilla (con dos eles).
Otro tanto sucede con Carlos Gustavo de Suecia (y no Carl Gustaf), Guillermo de Holanda (y no Willem), su madre la reina Beatriz (Beatrix), Federico de Dinamarca (Frederik). La lista es larga, y seguro que quien lea estas líneas tendrá en la memoria otros muchos personajes de las revistas. (Vale, no puedo dejar fuera a Carolina de Mónaco, que en realidad se llama Caroline; ni, ya que estamos, a su hermano Albert, a quien llamamos Alberto; tampoco a la madre de ambos, que pasó de Grace Kelly a Gracia Patricia).
Los medios catalanes traducen igualmente los nombres de reyes y príncipes: Carles III d’Anglaterra, el príncep Guillem… incluso Joan Carles I y Felip VI.
Esta tradición de reyes y primeros herederos se está quebrando con Kate Middleton, cuyo nombre empezó a publicarse como Catalina —Caterina en catalán— pero ha resurgido luego con su expresión original. La actual homogeneización mundial, también llamada globalización, tiende a eso: a que todos hagamos todo igual en todas partes. Es decir, a que lo hagamos en inglés.
De acuerdo, venga. Pero entonces deberíamos obrar en consecuencia con el marido de Catalina o Kate, llamado William Arthur Philip Louis. Y con todos los demás.
Cuando los príncipes británicos son citados en un mismo renglón, siento cierta incomodidad: él es Guillermo de Gales, mientras que ella queda reducida a Kate Middleton, como si continuara siendo estudiante, tratada como una plebeya metida donde no la llamaban y que además está formando tremendo lío. Porque nunca hemos nombrado a su lado al rey Charles Mountbatten ni a Elizabeth Windsor, la difunta madre.
Anexo 2
El 26 de agosto de 1794 un vecino de Valladolid llamado Manuel de Ana salió temprano de su casa y se topó con un tal Bustamante, vendedor de azúcar. Manuel de Ana era repostero, así que conocería seguramente a Bustamante por su trabajo. Bustamante iba riéndose y Manuel de Ana le preguntó por qué, a lo que Bustamante contestó que acababa de pasar por la plaza de la argolla y que había visto colocado allí un pasquín que insultaba a un empresario local, Francisco Durango, famoso dueño de una fábrica de harina. Ambos acudieron juntos a la plaza y arriba de la argolla vieron el papelito, que decía, en torpe letra manuscrita: “Muera Durango y la picotera de su mujer, que nos tiene sin granos que comer”.
Bastó este papel escrito con 15 palabras para que se iniciara una amplia pesquisa judicial de la que ha quedado registro en el Archivo de la Real Chancillería de Valladolid. El auto con las sucesivas declaraciones de testigos nos pinta la recepción primera que tuvo el papelito. Reconstruimos a partir de ellas que el repostero chismorreó con el vendedor de azúcar y que ambos fueron a comprobar curiosos si allí seguía el papel. El repostero posiblemente compraba la harina a Durango, quién sabe si alguna vez se quejó de cómo se estaban fijando los precios a mayor beneficio del empresario.
A lo largo de esa mañana, ocurrió lo de siempre: que las habladurías son la gota de vino en el agua, que se propaga rápidamente. Bastó solo un papel en la fachada de la argolla para que dentro de las casas vallisoletanas los muros albergasen voces que cuchichearon en ese mes de agosto sobre Durango y sus negocios. El revuelo no acobardó al anónimo autor de la amenaza, que reincidió a los pocos días para escribir, otra vez en un pasquín, otra vez fijado a la pared: “Si Durango no socorre a España con el harina, sin remedio ha de morir muy pronto en la guillotina. Si su mujer picotera no conviene en lo pedido, será preciso que lleve el premio de su marido. Y cuidado”. Pobre Durango el rico.
La existencia de una próspera fábrica de harina en el pueblo vallisoletano de Monzón de Campos estuvo asociada al nombre de Francisco Durango, que se dedicaba desde el año 1760 a vender productos de los que entonces ya se llamaban “coloniales”. La condición humana es previsible: posiblemente Durango suscitó, con mayor o menor razón, descontento entre sus vecinos molineros y cultivadores de trigo, y hubo alguien que en la oscuridad de la noche lo quiso amenazar con estos dos pasquines, no solo a él: también a su mujer, un personaje silenciado en los documentos de esa harinocracia vallisoletana. Los dos pasquines la descalifican como picotera, es decir, la persona que habla mucho y sin sustancia.
Este aviso de la guillotina muestra una tempranísima documentación de la palabra guillotina. Joseph-Ignace Guillotin inspiró el uso del atroz artilugio en la Asamblea francesa durante la revolución de 1789. En España se difundió la noticia de su empleo en la última década del XVIII y en 1794 el oscuro autor de estos pasquines estaba ya enarbolando la guillotina para intimidar a Durango; los odios vecinales habían aprovechado esa novedosísima palabra para sus amenazas.
Nuestra historia judicial alberga muchos pleitos por pasquines y libelos, pero no siempre se conservan los documentos que dieron origen al conflicto. Aquí sí, y eso es un azar afortunado que ayuda a entender mejor el suceso. He mostrado estos anónimos, custodiados y digitalizados en los archivos de la Real Chancillería de Valladolid, en alguna conferencia y los reproduje en una exposición que comisarié en el Instituto Cervantes de Nueva York en 2022.
Fueron textos amenazantes, sí, aunque ahora me resultan enternecedores, sobre todo porque hay algo en que se repara poco cuando se investigan pasquines insultantes: son versos, riman. Cuando la escritura adopta esta forma de rítmica comunicación se está asegurando una mayor pervivencia en la memoria de los iletrados. Quienes sabían leer dirían estos versos en voz alta y, en una sociedad masivamente analfabeta como la del siglo XVIII, los no letrados los retendrían mejor gracias a la rima, que actuaba de fijador y de garante de la difusión.
Yo entiendo que antes de ayer, en el Día Mundial de la Poesía, nadie haya recordado rimas como esta, porque no entra en la categoría de poema el deseo de alguien de que un tal Durango se muera. Pero en este inicio de la primavera, estación tan propicia a la lírica, afirmo que la poesía no nació solo de la observación de la belleza y el dolor sino de algo tan elemental y pretecnológico como la ausencia de alfabetización. La poesía creció con la necesidad de preservar lo que se decía y de facilitar su transmisión.
Los de Durango son solo unos ripios nacidos del resentimiento y enmudecidos por el tiempo pero fueron casi coetáneos de un enunciado reivindicativo que también se apoyaba en la rima: la historia convirtió en lema oficial de la República Francesa la consigna “Liberté, égalité, fraternité”, elevada hoy a máxima en defensa de los derechos sociales. Sí, son solo tres palabras, pero es un buen poema.
No hay comentarios:
Publicar un comentario